Kwalia

Wéria

Kwalia est une mort-vivante étrange. Aussi noire que sa peau est blanche, elle fut recueillie par Bereg, un barbare maudit, à l'âge de 2 jours. Il l’avait trouvée presque gelée dans un bois, a coté de la dépouille de celle qu'il identifie comme sa mère. Lors de sa découverte, au milieu d’un hiver particulièrement féroce, le corps était mort depuis 10 jours. Kwalia était donc née seule, d'une mère… morte. Le sang maculait ses jeunes dents et couvrait sont corps d’une chaleur irréel. Une présence cadavérique à sa gauche ne l’empêchait pas d’arborer un sourire trop sincère. Ses yeux d’un bleu presque blanc, traduisait une fragilité rétinienne importante mais laissait transparaitre une soif de connaissance.
Bereg ne s'en souciait guère, il avait maintenant une compagne de voyage. Seul depuis trop longtemps, il n’aspirait pas à s’occuper d’un enfant mais celle-ci dégageai une aura de malfaisance qui lui plaisait tout particulièrement. En 15 jours, Kwalia atteint l'âge adulte. Et en 5896 ans, elle ne pris pas une seule ride. Il lui enseigna l'art de la guerre, de la torture, de la manipulation. L'art d'aimer la solitude, l'art de ne se fier qu'à sois même. Ils parcoururent des miles et des miles, dans les terres glacées aussi bien que dans les terre crématorienne. Bereg était devenu son père, son grand frère, son protecteur, son guide et même son amant. Ils avaient tissé des liens puissants entre eux et la jeune fille aurait donné sa vie pour la sienne. Elle ne sentait jamais la fatigue, ni la faim, ni la soif. Seulement une envie creusante de souffrance, sans limite. Mais il était âgé et avait de nombreux ennemis.
Une nuit sans lune apporta la mort. Une flèche vint de ficher dans le cou de Bereg sans crier gare. Kwalia du regarder son cœur fondre lentement et perdre son sang sans rien pouvoir faire. Une colère sans borne s’empara d’elle, allant jusqu’à enflammer l’air autour d’elle. A la mort de Bereg, plus aucune forme d'amitié n'était envisageable pour elle. Un cœur déjà pale, fut transformé en cœur sanguinolent dans les flammes. Il ne restait que de la douleur. Rien que de la douleur.
Mais Bereg ne lui avait pas enseigné de se morfondre sur son sort, ni de pleurer d’ailleurs. Elle passa une dernière nuit avec lui, s’unissant dans la douleur, embrassant sa chaire froide et maudite sans honte, ni terreur. La nuit dura deux jours entier, au matin du deuxième jour, Kwalia sentit la colère et la vengeance la submerger, jura de torturer, jusqu'à ce que mort s’en suivent, les coupables et faire payer à ce monde toutes les douleurs qu’elle avait endurées jusque la. Elle enterra Bereg, creusant sa tombe de ses ongles, et garda de lui un unique collier, mauve, creusé d’un pentacle. Son instinct la mena aux assassins de son cœur, et malheur à eux, elle n’était pas de bonne humeur lorsqu’elle arracha leur peau et brula leurs chaires, faisant buller leurs corps et éclater leurs veines. Sa soif de vengeance ne s’étancha pas cette nuit. Elle en voulait encore, et encore.
De nombreux guerriers payèrent pour l’insolence des feus assassins, elle se transforma en bourreau itinérant, traversant les villages pour semer les douleurs et combler le trou béant de son cœur à l’aide de vengeance. De nombreux innocents payèrent de leur sang, de nombreux pères payèrent de leurs familles, de nombreux garçons payèrent de leurs chaires, de nombreux humains payèrent de leurs vies. Ses tisonniers perpétuellement à blanc semaient des marques et transpercerait les mémoires. Elle laissait la nature mourir sous ses pas et les humains agoniser sous ses doigts…
Elle vécu dix années rouges, le sang avait rendu ses mains pourpres et son cœur de pierre. Les phalange des victimes pendaient à sa ceinture et commençaient à prendre beaucoup de place…

Pourquoi vivre sans son amour ? Elle savait qu’elle ne mourrait pas de maladie ni de vieillesse, c’est pourquoi elle décida de s’endormir dans la froideur des glaciers, dernier pèlerinage effectué avec Bereg, dans l’espoir d’éteindre le feu de son cœur. Elle se coucha sur la glace, maudissant une dernière fois ce monde et se laissa aller à un sommeil sans fin, du moins le croyait-elle.

Mais le destin n’en avait pas fini avec elle, deux siècles plus tard, un homme vint la sortir de sa tombe. Il était grand, des cheveux blanc tombant sur ses épaules, un regard neutre, une bannière noire, juste noire. Un collier au cou, une épée au fourreau, une barbe de deux jours et un visage sans sourire.
-Je t’attendais fille de la mort.
L’homme ne donna ni nom, ni raison. Juste une main tendue. Mais une main tendue, c’est un piège lui avait dit Bereg, elle rassembla sa colère et sema la mort autour d’elle. Une onde noire ondula sur le sol. Une chance pour l’homme qu’il recula assez tôt… Il ne dit rien, une fois de plus, lui donna un cheval, aussi noir qu’elle, et monta sur le sien. Ils marchèrent plusieurs jours dans le silence, elle découvrit que la magie pulsait en elle, plus besoin de colère. Il lui fit découvrir que la magie pouvait provoquer autant de douleur qu’un tisonnier, elle commença à aimer l’homme…
Il la conduit dans un bâtiment ou des vieux magiciens l’analysèrent.
-On t’attendait tous, reine de la souffrance.
Ils mesurèrent ses potentiels, la jugèrent trop ceci, pas assez cela…Elle ne toléra pas leur tripotage, ils moururent dans la douleur. La garde intervint pour la mettre au fer, elle ne toléra pas leur brusquerie, ils moururent dans la douleur. Seul l’homme à la bannière resta la. Il n’avait pas peur, il sourit. Il lui tendit un bâton pulsant la puissance et lui dit :
-Viens, la noirceur n’attend pas, et la vengeance...encore moins.
Elle sema sur son chemin la mort aussi bien que la terreur et la souffrance. Elle était devenue nécromancienne, surnommé Faiseuse-de-tord. L’homme était toujours la sans rien dire de superflu. Il était devenu une sorte d’ami, surnommé Cœur de cendre. Elle ne fut pas étonnée quand il fit rayonner la noirceur autour de sa présence, tout comme elle. Mais le collier qui pendait à son cou semblait vouloir lui dire quelque chose, et un soir sans lune, une flèche vint se ficher dans son cou…

Elle se réveilla sans peur, retira la flèche et fixa son assassin dans les yeux. Retira la flèche de sa chaire sans ciller. Le visage de l’imbécile se tordit d’horreur.
-Qui peut oser défier Celle-qui-n’a-plus-de-cœur ? Demanda-t-elle de sa voix la plus soyeuse
D’un coup sec, elle transperça l’œil droit de l’archer avec sa propre flèche et enfonça sa main dans son ventre, chercha quelques instant, pour en sortir son cœur, dégoulinant de sang.
-Personne ne tuera la fille de la mort. Mère viendra me chercher quand le Mal n’aura plus besoin de moi.
Le pauvre homme tomba à terre. Suffoquant. Elle brula sa langue pour qu’il cesse de la supplier, elle arracha ses corde vocal pour qu’il cesse de gémir. Puis elle insuffla la vie dans ses poumons, juste assez pour vivre deux jours, juste assez pour qu’il agonise en silence, à terre, comme un chien.
Maintenant elle arpente le monde, à la recherche de victime, de puissance et d’un collier noir gravé d’un pentacle que le sien ne cesse de réclamer, avec à ses cotés l’homme, cherchant, qui sait, peut être la mort.
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En son sein la montagne s'effondre
Le noir dessin des hommes qui grondent
Relève un trou béant qui ne peut se remplir
Que de terreur et de cri qui me font sourire...

Triste triste vie
Qu'est celle de se voir mourir.